Brrrrrrrrr!

Continuo com o testículo esquerdo congelado.

"A vida vai torta..."

"Quem sou? Para onde vou? Será que...?" É frequente questionarmo-nos. Eu faço-o. Muito, aliás! Creio que todos o fazemos. Isso tem a ver - por mim falo - com alguma insatisfação que há nas nossas vidas. E acho que os dias de hoje, embora haja mecanismos que tentem impedir-nos de questionar o que quer que seja, são propícios a tal. A solidão faz-nos pensar. A saudade também. Saudades daqueles que tivemos, temos e que teremos nas nossas vidas. Vivemos vidas vazias que tentamos preencher com pequenos silêncios e algumas palavras. Sentimentos também. Muitos. Mas são tão escassos. E ontem, no meu aniversário, pensei nisto tudo. E continuo sem saber para onde vou. Tantas dúvidas e uma ou outra certeza. Houve, no entanto, uma questão que pairou na minha cabeça todo o dia. Todo! Provavelmente já terão pensado nisso e aqui vai: o que é feito da Cristina Caras Lindas e do Quimbé?!?!

Jogar à defesa!

José Sócrates, como sabemos, é um homem que gosta de fazer desporto. Para exercitar o corpo, como já vimos várias vezes, costuma fazer jogging e é gajo para, digo eu, fazer uma futebolada de vez em quando. A minha dúvida é: se ele for à baliza, as pessoas que jogam contra ele serão capazes de marcar golo? Enquanto via o XVI Congresso Nacional do PS, em Espinho, só pensava nisto. Serão ou não?!





P.S. Olha agora a bucha política! É a trinta e quatro cêntimos! Trinta e quatro cêntimos! E a que posição joga Teixeira dos Santos?! À mama. Sempre!

Prenda (ou será presente?)

Pessoal, faço anos para a semana. Já alguém conseguiu arranjar-me a Paula Moura Pinheiro ou não?

Carnavau quântico!

Porque é que não é Carnaval todos os dias?! Gosto tanto de me ver de mini-saia!

Milk derramado!

Ver a Cerimónia dos Óscares é coisa de roto!

"How many special people change?"

Cheguei há instantes do concerto dos Oasis. Para quem não sabe, muito do que sou devo à banda dos irmãos Gallagher. (A parvoíce, essa é mesmo graças à minha pessoa, obrigado. Faço por isso.) Porém, não sou o mesmo que, aos catorze anos, comprou o primeiro álbum de muitos que viria a comprar. Tantas vezes que o álbum (What´s the Story) Morning Glory?, o segundo da banda, foi ouvido. Tantas vezes que por causa da música, tanto a deles como a de outros que se seguiriam, descobri o que há de mais íntimo em mim. E também por causa do amor, o primeiro amor que é típico nessa idade. A inocência, tão bela, vai-se perdendo nos anos seguintes. Nos dias de hoje, parece que é perdida cada vez mais cedo. Ou que nunca existiu sequer. É tão preciosa. Mas nada é o mesmo. Prova disso mesmo foi o concerto desta noite. O entusiasmo de outrora não é o mesmo. Nem a pressa ou vontade de chegar a horas ao evento. Não por falta de respeito para com os artistas, mas aconteceu pela primeira vez não chegar horas a um espectáculo. Nem a disponibilidade para comprar logo o álbum da banda mal sai para o mercado. Nada é o mesmo. Nem em mim, nem neles. A voz. O olhar. Nada. Foi a constatação, uma vez mais, do inevitável e que nunca queremos admitir: nada é nem será como foi. E crescer é tão difícil! Nem o momento alto da noite, a actuação da música "Don´t Look Back in Anger" (a mesma que, sem qualquer receio de pieguice, mudou a minha vida), me devolveu esse sentimento sentido há muito tempo e durante o resto do concerto. Pelo contrário! Mas soube bem ouvi-la ao som de milhares de vozes. Se soube! Ainda assim, não quero que fiquem tristes por mim, pois uma mensagem importante, de esperança, fica no ar: Noel Gallagher, faz-me um filhinho! Dois, aliás! Gémeos! (Assim é uma pensão de alimentos mais choruda para o je. Ando cá a dormir, não? Não, mas deveria, pois já é tarde. Boa noite, caro leitor! E cuidado com o Papão!)

Fátinha, Fátinha...

Acabo de acordar. Ligo a televisão. 1, 2 e... BAMBAM! "ENORMES SEIOS", os de Fátima Lopes! Não há dúvidas que, tal como diz Ricardo Araújo Pereira, "a gravidez é o implante mamário dos pobres". Palavras sábias! São as únicas, diga-se. É nestas alturas que a paternidade chama por mim!

Ui, ca ganda moura!

Na sexta-feira, fui à primeira sessão de Dez Luzes num Século Ilustrado, um evento organizado pela Biblioteca Municipal de Oeiras. O tema? Kant e as Luzes. Falaram sobre Kant, da sua genialidade, as célebres três Críticas, patatipatata, mas o que foi aqui o máiór fazer lá? Fazer o que um intelectual faz: ver Paula Moura Pinheiro! Que mulher! Que charme! Quando fizer anos, já sabem o que me podem dar. Não quero mais nada! Mais nadinha!

Brrrr!

Acho que tenho o meu testículo esquerdo congelado.

Enlace

Vi ontem, por volta das 18:20, o director-adjunto do semanário Expresso, Nicolau Santos, a falar sobre a crise mundial. Sem laço! Quando algo deste género acontece, das duas uma: ou o mundo financeiro está mesmo mal, ou então, após os ladrões literários, há também profissionais nesta área dos laços e é bem provável que, futuramente, de gravatas também. A crise, a crise... A crise faz o ladrão, já dizia Confúcio.

"Vamos cantar as Janeiras, vamos cantar as Janeiras..."

Hoje vi, à hora do almoço, uma reportagem da SIC sobre algo que sempre nos intrigou. Falou disso mesmo que o leitor está a pensar! O preço das novas mamas da Luciana Abreu! (Na, estou a gozar! Isto sou eu que gostaria de saber quanto foi, pois preciso de umas novas.) Foi sobre mirra. O que é mirra? Mirra é um arbusto espinhoso, tendo cerca de cinco metro. Valioso, era usado, na Antiguidade, para embalsamar. Não é assim muito difícil adivinhar qual dos três acartou isto às costas até à mansão do JC.

Libertino passeia pela blogosfera

Faz hoje um ano que morreu o polémico escritor Luiz Pacheco. Se ele estiver a ler isto, o que tens para lhe dizer? - perguntam-me. A minha resposta é tão-somente esta: Puta que te pariu! Ficaste a dever-me mil merréis, ó cabrão!




P.S. Ah, e já mandavas alguém reeditar a merda da Comunidade, que não estou para pagar 900€ (ou 895€, com o tal "desconto") pela edição da Perve Global. Pá, quero lá saber se tem lá umas pinturas do Cruzeiro Seixas ("Quem?!" Também não sei!) e a tua assinatura. Trata lá disso, vá.

Resolução pueril

Não há nada como começar o ano com uma adivinha de minha autoria. E das boas, uó, uó. Nesta altura do ano, qual o lema dos pedófilos? Qual é? Dou-vos cinco segundos. 1... 2... 5. A resposta é: Ano novo, putos novos! "És muita parvo!" Têm razão, sim senhora. Não é nesta altura, é lá para Setembro. My bad.

Balanço de 2009

Como tudo na vida, há coisas boas e coisas más. Neste ano de 2009 foram mais as más do que as boas. Comecemos pelas más, de modo a acabar em beleza.

-Coisas más

*o pedido que fiz, no dia 25 de Outubro de 2007, para um novo programa do Ponto de Encontro não foi aceite (sobre isto falarei futuramente);
*o atum, afinal, não desceu de preço, nem o Benfica mudou de equipamento;
*o nascimento do meu filho (sobre isto também falarei futuramente);
*por último, a pior de todas: o Mika ainda é vivo.

-Coisas boas

*Ofereceram-me uma Bimby. Foi só isto. A ver se me oferecem um Vaporetto Titano para o ano.

Tudo de bom no próximo ano. Entrem com o pé direito. Se não tiverem um, lamento, mas a vossa sorte, nem que se vistam de azul dos pés, perdão, pé à cabeça, não irá mudar. Temos feather!

"Vermelhou a paixão". Ou não! - uma previsão para o próximo ano

Poucos dias antes do fim do ano, para este acabar em beleza, fala-se de uma guerra institucional e pessoal entre o Sr. do Bolo e o Rezingão. É verdade, sim senhora! Confirmo isso. Tudo por causa do estatuto dos Açores. Por uns gajos com um sotaque esquisito (gostaria de escrever este post com sotaque, mas não consigo. Poderia cair no ridículo. Bem, no ridículo caio sempre, mas que seja com dignidade!). Que anedota de país! Fala-se até na possibilidade de, em caso de mais uma contenda, haver a dissolução da Assembleia e serem convocadas novas eleições. É também verdade, sim senhora! Basta o Sócrates aparecer, uma vez mais, com a sua gravata vermelha e temos o caldo entornado. E acho muito bem!

Votações - resultados

No final do ano passado, fiz uma votação (a primeira deste espaço!) que decorreu até final de Março deste ano. Por preguiça, revelo agora, nove meses depois, o seu resultado.

À pergunta "Que votos para o próximo ano?", responderam 29 tóinos. Em quarto e último lugar, com 2 votos apenas (6%), ficou a opção "Passar a ter menos sexo com animais e mais com o género oposto (lá terá de ser!)". Por mim falo, mas consegui reduzir drasticamente tal ímpeto. Não foi fácil, mas consegui. Excepto quando estão psitacídeos em causa. Em terceiro, com 4 votos (13%), "Que o Benfica mude de equipamento rosa claro para rosa choque". Em segundo, com 8 votos (27%), "Paz mundial (Meu Deus, pareço uma candidata a Miss Universo!)". Finalmente, em primeiro lugar (oiçam as trombetas e os rufos), com uma maioria invejável à do Eng.º José Sócrates nas próximas legislativas, 15 pessoas (51%) escolheram "Que o preço do atum em lata baixe". Infelizmente, estas três últimas opções não se concretizaram. Não se preocupem. Um dia destes, verão que o Benfica mudará para rosa choque. Haja fé!

Futuramente, uma nova votação.

Futurologia musical

Soube ontem, em conversa de amigos (na verdade, foi com umas velhas, no cabeleireiro da Agostinha, enquanto arranjava as unhas), que Zé Manuel, vocalista dos Fingertips, foi apanhado aos beijos numa discoteca... com um rapaz. Não vejo nada de mal, para ser sincero. O que me atormenta é, depois do tremendo airplay de Kate Perry neste Verão, haver uma nova música que se chamará, por sua vez, "I Kissed a Boy" e terá também muito sucesso. E eu a pensar que seria interpretada por um maricas qualquer, tipo o Pascoal. Sabe o Pascoal cantar? Não. Mas dizem que beijar homens é do melhor. Eu não acho.

Senhora castanha

Hoje, Portugal inteiro, à excepção dos diabéticos, está parado com uma valente diarreia. Eu avisei, não avisei? Bem feita!

"P´ró Natal, de presente, eu quero que seja...

...a Minha Agenda! A Minha Agenda!" (lalalalala) Agora que recordei esta bela chanson e consegui pôr o leitor, mesmo o mais insensível, a cantarolar e chorar baba e ranho, vamos ao que interessa. Sou generoso, sim, mas também gosto de receber. Sou parvo, não? O leitor escusa de responder.
Há quem queira pastilhas Gorila nesta época, outros são mais exigentes e querem a Super Gorila; eu quero Peta Zetas. Na, estou a gozar consigo, caro leitor. Quero a colecção do centenário de Manoel de Oliveira. Quanto custa? Lá estão vocês com perguntas estúpidas! Pensei que já se tinham deixado disso. Isso importa para me ver feliz?! Sim! - intromete-se a minha mãe. Cala-te, velha! Sai daqui! Estou, por acaso, a pedir-te alguma coisa? Estou? Estava eu a dizer o quê? Ah, é uma coisinha barata, tendo em conta o número de discos (binte e dois. Sim, ouviram bem! Eu disse binte e dois!), ou seja, cinco e dois sete, noves fora, nada... isso mesmo por cada disco. Baratucho! Se não quiserem, não faz mal, que das duas uma: ou o homem está prestes a quinar dentro de um ou dois anos e saem entretanto mais alguns filmes, saindo depois a caixa com a sua filmografia; ou esperar pelo seu bicentésimo aniversário. Eu não me importo de esperar. Vá lá, eu queuo tanto! Se não, pode ser a Miss Rússia, que é a nova Miss Mundo. Se esta estiver muito ocupada a salvar o mundo, patatipatata, que se lixe, pode ser a Miss Freixo de Espada à Cinta! Também fico contente! Ainda têm tempo. Faltam 7 horas, 40 minutos e 14 segundos.
Obrigado e cuidado com os doces.